Curtas sem pressas.
Estava deitado na rede como num descanso pós-orgasmático, observando as ramas do maracujazeiro a frente, observando suas distorções e contrações em busca de algo para se pegar. Grandes abelhas negras voavam por ali em busca de seu sulco floral, extase. Como zunem e voam destrambelhadas as abelhas negras, mamangavas. Pouco se via do céu ainda azul. Eram florais, mamangavas e distorções. Num lapso subi; a rede não badalava e o zonido não soonava. Distorci assim numa tarde de domingo, ao descanso do cansasso escasso. Deveras vezes me intrigo distorcido, onde florais vamos parar? Mamangava.
Não Vire as Costas, Estou Falando com Você
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ah, a poesia! oh, a poesia!
"que belo a cor do rouxinol
o canto da cotovia
na charneca florida
a cor do arrebol"
escreve o poeta em sua última antologia
–...
3 years ago
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