Reflexão.
- Eu? Eu quem?
- Eu, você.
- Eu? A quem?
- A você.
E continuo a fitar hipnótico, procurando ainda no fundo dos olhos gigantescos o autor. Perdido penso em parar a conversa. Não posso. Eu quero mais.
- Mais quem?
- Eu, todos eles.
Escutou com calma o que ela tinha a dizer, não sabia o que pensar e tão pouco gostaria pensar algo. Era como um padre em seu impessoal confessionário, fitava com firmeza seu soluço e temia não se conter, temia deixar lavar-se pelas lagrimas daquele passado. Ao que discorria suas momentâneas verdades ele se recordava das momentâneas mentiras e lamentava o sentimento que por si só aflorava em silencio, apesar de negar o podia prever. Eram mundos imundos de passados que não passaram, os quais retidos nas retinas denunciavam a dor, a mesma dor que os fazia se fitar com tanto afeto. Estavam sentados na sua cama de solteiro, num quarto bem diferente daquele que havia consentido tantas horas a fio de secretos amores incondicionais. Mas a condição havia mudado. O quarto havia sido limpado e a chuva já não era tão nostálgica como fora as lagrimas. Fitava com olhar perdido os raios de sol que atravessavam as fendas da janela, eles se cruzavam e formavam um desenho diferente no teto do quarto, com variações infinitas de combinações luminosas. Sorriu no fundo da alma e deixou transparecer no canto da boca. Ela parou de falar e o olhou com severidade, queria descobrir o que pensava naquele exato momento, naquele exato olhar, naquele exato sorriso. Era um olhar invasivo e desesperado, possessivo por instinto. Logo ele se voltou a ela e percebeu que ela não tinha notado a mudança no quarto, muito menos as luzes que cruzavam a janela como num caleidoscópio. Eles se fizeram silenciar. Alguns suspiros depois disse: “Foi um prazer...”
É de grande intriga
Toda essa personalidade,
Toda essa inconstância,
Essa coisa feminina.
São químicos.
Químico físicos.
Alucinógenos.
Está no sangue,
Nos músculos,
Na carne,
No cheiro,
No cabelo,
Belo cabelo.
Arrepiam todos
Excitados os pelos
Com os tais, químicos
Físicos sanguíneos
Alucinógenos.
É lindo, exótico
O cabelo, o cheiro
A carne fascinante,
O sentimento errante
Que erra e chora, ante
A dor lascinante
Da alucinada
Viagem, que é
Ser amante.
Um senhor por volta dos 70 anos que vivia em meu prédio, no apartamento ao lado. Certo dia sua única filha me notificou sua morte, coisa que me deixou deveras triste já que compartilhávamos de tardes de xadrez aos domingos. No testamento um pedido: “Cuide do meu tesouro.”
Assim conheci minha mulher.
Foi em 43 que Vinicius escreveu e descreveu a pizzada que esse pais promoveu e promove, data que eu, coitado, nem pensava em nascer. Melhor ainda, mamãe só foi nascer em 47, quatro anos depois. Mesmo assim não posso deixar de fazer um pequeno adendo (inútil) a essa critica a nós mesmos, leitores comodistas.
Vinicius como bom carioca devia conhecer bem os prazeres de ser brasileiro, principalmente por viajar tanto e sempre acabar voltando a vossa pátria tão amada. E sobre a publicidade que essa tem no exterior, que fique assim, gosto que nossas mulheres sejam vistas como neo amazonas, buscando sua guerra, na cama. Mentira?
Tão pouco posso completar de forma impessoal essa critica, sendo eu um verdadeiro comodista. Talvez por que não vejo mal no comodismo em si, o comodismo existencialista para falar a verdade. O existencialista tem em seu comodismo toda uma nostalgia que alimenta mais ainda seu comodismo, enquanto o comodista a quem faço a critica é um verdadeiro parasita. Esse não é tão comodista quanto o existencialista que passa seus dias de sol pingando cera quente no bico do peito esquerdo, ele é pior. Seu comodismo é pura vaidade, só o é quando lhe convém. Calcula friamente esforço/retorno direto, sugando da sociedade tudo aquilo que lhe é de interesse e deixando o "resto" aos corvos. Deixa seu comodismo para conseguir aquele cargo, ou aquele dinheirinho, mas nunca o deixaria por uma razão social.
Veja que se os preços do cinema subiram (cerca de R$ 12,00 hoje) eu não faria nenhuma "safarrascada", pelo contrario, sempre paguei calado, e não faria, nem por mim nem por ninguém, caso por algo tão efêmero.
Sabedoria
A sabedoria eh silenciosa,
O sabio sopra a palavra,
A palavra soa o canto,
No canto o pranto,
Do sentido ser.
Nao eh santo nem tem encanto,
Eh um humilde pranto do sabio sabedor.
O pensador pensou que sabia,
E o sabio lhe ensinou,
Pensar eh buscar,
Saber eh ensinar.
O pensador,
Num momento sabio sentiu,
Soar seu ser silencioso,
Sua dor, solidao
Silencio pensador.
